Frontera.

I

¿Y qué es lo que harás cuando muera la tarde?

¿Escudriñar en la noche e invitarla  a pasear?

¿Entre lunas dormidas y oscuranas de niebla?

¿ O escribirás un poema que le recitarás?

 

Cuando muera la tarde y agonice el ocaso

Dormiré en su regazo y no pensaré más

En la frontera quedada en tiempos lejanos

Ni  en muros paganos de diez años atrás.

 

II

Cuando se seque la pluma

Y se niegue a escribir

No existirá  poesía

Ni letra que cuente

Los sentimientos cohibidos

Que anidan en mí

 

Bailarán con el viento

Los versos dispersos

Que afloran atentos

Y no pueden hablar

Los veré adormecidos

Con sueño y cansados

Buscando una hoja

Para reposar

 

Cuando se seque la pluma

Y se niegue a escribir

Dormiré en el silencio

De la prosa ausente

De la rima latente

Que no puede expresar.

 

III

 

Que no llore la noche

Por lamentos pasados

Son tiempos quedados

En desiertos y cercos

Entre polvo y recuerdos

De migración clandestina

No importa la rima

No ha de acordar

Que no suspire la estrella

Ni la luna apagada

Por  aquella oscurana

Que no volverá.

 

Ilka Oliva Corado.

Nov. 10 de 2013.

 

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Un pensamiento en “Frontera.

  1. La cadencia rítmica de tus escritos cual también la hilación lógica de las ideas que manifiestas han cobrado extraordinario vigor y conmueven favorablemente el ánimo de tus lectores hacia el asentimiento consensual de sentimientos favorables a tí… tu lírica has superado en grado excelso… ¡gracias!… seguí avante, Illy.

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